Хорошие стихи

Хорошие стихи не называются никак,
Они происходят сами.

Вот ты когда-то решила, что “между нами” было просто так

А я до сих пор не решил

было ли

Я украл эти строки, вырвал из когтей воронов, из челюстей волков, из под восьми копыт вне девяти миров
И он идёт за мной, одесную эйнхериев
А я скрываю геолокацию, подушки мучаю ныкаюсь в гостишках и хостелах, в шкафу за белой дверью
Только бы не прознал,не проведал Среда, про смс эти снежной королеве
его
И она отвечает нехотя, возьми вина и приезжай в девять, давай проверим
Способен ли ты снова засунуть спицы в розетку
Испытать максимальное количество удовольствия, получить максимальное количество боли
Потому что это одно и то же
Потому что твоя история все равно подойдёт к концу
А ты все боишься выйти из одиночества
И поднести руку к лицу
Огладить вместо кожи, желтоватую кость черепа
Черепаший панцирь, хитиновый покров, давно на сочленения и хелицеры, а ты еще не признал что исчерпал себя
Не вступил в партию «всего вам хорошего», оставил без автографа брачный контракт, не спился, не начал торчать, не стал серийным убийцей
Что в тебе сегодняшнем от тебя прошлого больше - несостоявшегося сейчас как муха в цейтноте, или безволия к плавающей майе в статистически пошлых лиц

Впрочем
в этом году ты мог бы - выбежать трейл в двадцатку, отрастить бороду, завести знойную даму, отпустить животик, научиться готовить паэлью, жарить люля на мангале, отпускать однополые шутки с друзьями новыми забить рукава батальными сценами, дуэлью Потёмкина и Суворова
Но выбрал
труд санитаром
в сварге самоубийц,
хэппи инглиш,
физминимум,
годовой список книг -
половина уже прочитана,
но спроси почему глаза под бровями такие?
Как у старой, больной собаки - грустные и бессильные

Он идет за мной
и я буду драться,
это главный бой в жизни,
за тридцать лет в октагоне,
на конечное число раундов
я не нанёс не одного удара
Скиталец с пустой глазницей,
так жизнеутверждающе
что у меня ни единого шанса,
лицо спекается в гематому, легкое пробито наконечник копейный торчит из груди
Я весь головой вниз, весь кулаки к вискам
смеюсь и читаю
Вслух прошлое - сны похожие на рваные простыни,
алхимическую лабораторию в склепе на Пер Ла Шез
Поезда, сигареты кончаются, чёрную мамбу, 37-ю кальпу
Ничего не приходит на память больше, но пока отзвуки тают
боль отпускает
и я дышу и сражаюсь
люблю и страдаю
и умираю
с рождения
и пока
жив