Ты спишь, ты спишь под толщей наста,
Но что венчает эти сны?
На белом фоне черной краской
Встают зловещие кресты.
Кресты… Их были вереницы,
Но под иной, святой мотив.
И разве стоило родиться,
Чтоб, широко глаза открыв,
Пополнить дьявольские ставки
Чужой бессмысленной игры,
Вносящей горькие поправки
В счастливый прежде ход судьбы.
Ты спишь, ты спишь под толщей наста,
И заглушает спор ветров
Свирель, зовущую напрасно
Освободиться от оков.
Ни сил подняться и поспорить,
Ни сил хотя бы крикнуть: «Нет!»
Слепому сеятелю горя,
Бренчанью бешеных монет.
Но ведь не детищу порока,
А лишь страдалице невзгод,
Тебе, заснувшей, синеокой,
Поверь, настанет свой черед.
Растают настовые глыбы,
Ручьи под гам весенних птиц
Уйдут слезами панихиды
По смуте пройденных страниц.
1999 г.
России
© Copyright: Ануфриенко Светлана, 2019
Свидетельство о публикации №119110408166
Свидетельство о публикации №119110408166
Рецензии