Город цвета пепла

Ты знаешь, этот город был мечтой,
Реальностью, но все-таки земной.
Но, может, я тогда была другой,
А, может, город на Неве стал цвета пепла.
И вдруг невкусным стал и кофе под дождем
Из окон поезда, немного подождем,
Осенним мокрым ноябрем
Нажмем на кнопку "enter".
И этим измененьям есть причина-
Он стал другой мужчина.
Он стал другой, он стал другим -
Отцом нашего сына.
Он больше мне не просто муж,
Который будто бы объелся груш.
С ним не бывает "мертвых душ",
С ним лишь одна душа, и только с ним жива.
Ему я в жизни многое простила,
И даже если сил не находила,
Себе я думать запретила,
Что есть другой исход.
Но город цвета пепла - он не мой,
Он весь такой холодный, серый и сырой.
И кажется порой,
Что он как мальчик из приюта.
А я же с пеплом "лично" не знакома,
Но сутки в голове лишь фото следа взлома.
"Сними погоны, мама, ты же дома", -
И сын ведет в свой "мальчиковый" мир.
Но мы не будем строить город цвета пепла,
Не будем мелом обводить осы издохшей тело.
Мы в ванной будем плыть спортивной греблей,
Пусть даже на байдарке надувной.
Вся жизнь - игра, а ты - артист,
А я - хреновый пофигист.
Но как заядлый нигилист
Я отрицаю штампы.