Грёзы торгаша

Синяя взвесь - потолок неволи;
Раму простор выкорчевал.
То ли Фома тыкал, то ли... То ли
Лыка не вяжет - и ничего -

Старый торговец голландской фреской,
Немец на вид. Смуглым челом
В чая дымке - Лёвушка одесский.
"Календари, - come on, - берём!"

............

Чей-то звонок в дожде по смартфону
В свод Пискатора гремит "Алло";
И от иконы до Лизы (Моны)
Платье цветастых матрех пошло.

Это вельможный диагноз - ставить
В крепкие рамки ростовщиков:
Шлепал от сына к отцу "Чартков",
Титул не княжий, но, верно, графий.

Мерзок и ловок чин графомана:
Кто числом большим создаст святых,
Кто с Соловков решит метить в Канны,
Тот творит nihil (в народе - "nih.").

Это для НИХ - потолок неволи...
Но кто усерднее сбудет с рук -
Кнопкою Спаса к кресту приколет -
Ладно, коль к сердцу пребудет глух.

Тоже работа. Талант-торговец !
В неком краю, где дождей восход,
Кто-то снабжает душой людскою
Лимб-закрома. Он - собрат: поймёт!

..............

Дремлет торгаш, пестрый плат, не понят,
В жиже под сапогами...
Как он, говея, сидит в Сионе -
Рама сидит в Сиаме...