СВОЙ

Своего узнают мгновенно. 
Из миллионов.
Из монотонной серой людской толпы.
По врезающемуся куда-то в солнечное сплетенье взгляду.
Молниеносно вытряхивающему из скорлупы
твоё сердце. 
Теплым, голым, нежным,
стыдливо бьющимся. 
Попытки сопротивления бессмысленны и глупы.
Свой прикосновениями ранит и лечит одновременно. 
Своему отдаются самозабвенно.
До слёз, до криков, до дурноты.

Своего на расстоянии чуят, 
физически ощущают, 
животным диким вынюхивают ночью из темноты.
Его носят под сердцем. 
И если он уходит, его никогда не держат, 
а с почестями провожают.
Хоть потом и воют истошно, на всю округу, 
до хрипоты.
А ещё своего всегда и за всё прощают,
как себе же неидеальные свои черты.

Со своим говорят сквозь время и расстоянье.
И неважно какой по счету виток земли.
Своему доверяют всё -
и светлую радость,
и самое горькое отчаянье.
Своему неважно ты миллионы 
или посредственные нули.

Своего ни с кем не делят, 
ревнуют бешенно,
до умопомраченья, 
до искр из глаз, 
до немоты.
Своего никогда не оценивают, не сравнивают, не измеряют методично и взвешенно.
С ним всё самое сложное легко решается, 
а решенья всегда просты.

Своего не ищут. Он сам находится.
Правда, у него есть бесчисленное число замен.
Только с ними что-то внутри тебя всегда не сходится,
не заводится.
Отчуждение ощущается как болезнь и как предчувствие перемен.
И гонимая страхом и одиночеством,
ты опять отправляешься в мир,
познавать себя и свои мечты.
Но однажды толпа и взгляд.
Прицельным. Навылет. Точечно.
Свой, пронизывающий, бережный, самоуверенный.
Вынимающий
тебя решительно
из пустоты.