Минор

Прольётся тонким шлейфом
Как ароматом боли,
Со вкусом канифоли
И истеричным смехом,и
С сотрапезным чмоком
Уставшим от неволи...
Сорвётся эхом...

На дне постель из злаков,
Что вырваны с полей,
И ветром разнесенные,
Уставшие, покорные,
Не сжаты,-сбоку чёрные,
И солнцем не долитые
Спокоились на дне...


Рецензии