У черты. Хаос

За окошком дрожит под дождём проницательный хаос.
Он дрожит и молчит всё о том, сколько жить мне осталось,
Сколь отмеряно кем-то, за кем ни когда не угнаться.
Мне уже пятьдесят, как всегда, как в пятнадцать и двадцать.

Сколько помню себя, мне всегда было ровно полвека.
Я всегда был таким, как сейчас: остолоп и калека.
Народившись едва, я уже понимал: жизнь не сказка.
Мерил годы-костюмы, менял, прорисовывал маски.

Ждал, что вот одолею едва календарную метку
И приду, наконец, к пониманию или к ответу,
Но, чем ближе она, тем всё больше присутствие фальши.
Масок больше не будет, но будет ли что-нибудь дальше?

Не скажу. Не имею ни силы, ни воли, ни слова.
Отупело от боли затихну, а буду ли снова?
Он-то знает, вон тот за окошком бесцветен, безсветен,
Неприятен, дрожащ, а спроси - ни кому не ответит.

И бреду, сам собой погоняем, и тешусь заваркой.
Может стоило гнаться за кладом, за птицей, за паркой?
Проводить в упоении годы, но я-ли не гнался?
И нашел, и поймал, и остался, но с чем я остался?

Оказалось: ни что ни к чему, есть лишь два притяжения -
Точка входа и выхода, всё остальное - скольжение,
Суета, ряд бессмысленных поз, как теперь оказалось -
Безвременье, "реникса", ничто - проницательный хаос.