Счастья нет на белом свете,
То ноябрь,то вдруг апрель,
Явь - ясна,да солнце слепит,
Коли прозреешь,уж метель.
Для счастья,вечно денег мало,
Деньги есть,так нет любви,
Душа поёт,всё как то мартом,
Но больше сентябрём свербит.
Счастья нету в жизни бренной,
Или всё же счастье есть?
Снег растает жижей серой...
И сгрёб бы всё,да не унесть...
В преддверии
© Copyright: Баба Дура, 2019
Свидетельство о публикации №119110401288
Свидетельство о публикации №119110401288
Рецензии