Вбегая босиком...

                Брависсимая  осень  за  туманом,
                Сочится  притаившись  на  ветвях,
                Слезами  по  шиповниковым  ранам,
                На  родственных  рябиновых  кровях...
                Дожди  пылят  всё  больше  приглушённо,
                Отягощая  влагой  сонный  цвет,
                Накапливаясь  в  жёлтом  кашей  пшённой,
                Помешивая  в  красном  винегрет...
                Я  плачу  в  мыслях  тихо  и  буквально,
                Стесняясь  у  свечи  своих  седин,
                Всё  чаще  одиноко  и  печально,
                Подбрасывая  грусть  в  хмельной  камин...
                Судьбе  я  благодарен  внутривенно,
                Присаливая  водку  за  столом,
                И  вздрогнув, в  три  глотка  обыкновенно,
                Гребу  по  холодцу  сухим  веслом...
                Вбегая  босиком  в  кривые  строки,
                Наивно  возвращаюсь  в  тишину,
                В  прохладные  берёзовые  соки,
                В  шестую  или  пятую  весну.
                В  двенадцатую  с  первыми  стихами,
                Так  обобщённо  сглаживая  суть,
                С  заплатками  и  мятыми  вихрами,
                Меня  в  заре  запомнившую  чуть...


                3  ноября  2019  года.