по мотивам стихотворения М. Цветаевой

“Мне нравится, что вы больны не мной,”
И, как всегда, пркрасны, как Венера.
Порой я говорю о вас без меры,
Но ваша прелесть лишь тому виной.

Вы мучаетесь болью головной,
Но это лишь обычная простуда,
Вопрос лишь в том, взялась она откуда,
Что делать, ну и кто тому виной?

Пройдет, мадам, до свадьбы заживет,
Но только не до нашей с вами свадьбы.
О многом мне хотелюсь вам сказать бы
Который день, мадам, который год.
 
Два берега мы той реки одной,
Чье имя жизнь, не связаны долгами.
Ну а пока “тяжелый шар земной”
Плывет, увы, под вашими ногами.

Проснетесь с мыслью поутру одной,
Что вы не в форме. Но кому же видно?
“Мне нравится, что вы больны не мной,”
Но все же одновременно обидно.

Какой-то день нелепый и смешной.
Передо мною вы, не зная сами,
“Краснеете удушливой волной
И солнце не у нас над головами,”

А где-то сбоку. В томной  вышине
Горит свеча. Хор ангелов тоскуя
Поет над нами громко: аллилуя!
В церковно-запредельной тишине.