Он долго брёл нехоженой тропой
И бормотал молитвы под сурдинку,
Не чувствуя немеющей стопой
Сухую пыль холодного суглинка.
Ветра кочевий
Истрепали рвань,
Когда-то ослепительной, одежды.
Он шёл назад.
Он выходил за грань
Отчаяния,
Веры
И надежды.
Пески пустынь,
Как время из часов
Былых времён –
Крупицами мгновений –
Взметались вверх.
И только отчий зов
В нём заглушал
Мелодию сомнений.
В чужом краю,
Под заспанной луной,
Он всё не мог
В судьбу свою вглядеться –
Мерещился за мутной пеленой
Далёкий дом
И солнечное детство…
Всё ближе цель
Заветного пути.
Всё тяжелее поступь
И раздумья:
Как на крыльцо знакомое взойти?
Как рассказать
Про язвы
И про струпья?
Про то, что жил
Без веры,
Без креста?
И как смотреть,
Смотреть в родные лица?!
…Ну, вот и дом.
А в доме – пустота.
И некому в колени повалиться…
Блудный сын
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119110309334
Свидетельство о публикации №119110309334
Рецензии