В её мирок пришла зима.
Февраль семнадцатого года...
И мерзли руки, и дома,
Застыла и сама природа...
Надев колечко с бирюзой,
Подарок ей в день обрученья,
В молитве слыша голос свой,
Просила Бога о прощенье...
Перечитала письма все.
Погоны спрятав, золотые,
В коробке старой монпансье,
Храня, как мощи их святые...
Он, где-то, словно в страшном сне,
Споткнувшись в яростной атаке,
На небо смотрит в бирюзе,
Глазами мертвыми, во мраке...
И, плача молча, в тишине
Беззвучно шевеля губами,
Сжигала письма на столе,
Что прятала за образами...
Ну, что же дальше? Как ей жить?
Она совсем не понимала...
Его не в силах воскресить,
Кольцо в руках своих сжимала...
А на столе костёр горел
Их Веры в Бога и Надежды.
Любовь согреть он не сумел,
И все осталось, как и прежде...
Февраль 17-го
© Copyright: Юрий Угримов, 2019
Свидетельство о публикации №119110307335
Свидетельство о публикации №119110307335
Рецензии