Пластинки скрип долгоиграющей

Пластинки скрип долгоиграющей
вдруг вспоминаешь, постарев.
Мне жаль газеты умирающей,
но больше - срубленных дерев.

Меняет мир свои носители,
формат былой перековали.
Всё, даже крестный путь Спасителя
пошагово оцифровали.

Жаль книг, томящихся на полках,
писатели ведь сплошь хорошие.
Все меньше от бумаги толка,
прочитаны и позаброшены.

Но где найти такие нервы,
когда в любимом магазине
вдруг видишь вместо книг консервы
и что-то для утех резиновое?

Мне жаль вещей под старой крышей
и звуков русского романса,
которые уж не услышишь
из в уши вставленных девайсов.

На пропыленных антресолях,
где от тоски сдыхает мышь,
останки гриновской Ассоли
и крест мальтийский детских лыж.

Мне жаль истерших краски слайдов
и диафильмов целлулоид.
Тут не утешат десять лайков,
что кинет, как бомжу, андроид.

Глаз зрит печальную картину...
А, может, будет больше толку
смахнуть с гардины паутину
и сделать влажную уборку?

То, что отжило, то отжило.
Закроем старую скрижаль.
Не отвергаю, то, что было,
не жаль, что это мне не жаль.