Букет от осени

Я снова слышал, как шепталась осень
С осенним ветром, ночью, под окном…
И, как ко мне просилась, после, в дом,
Стучась «ладонью» клёна, тихо очень.

И я впустил её, продрогшую, в окно.
Она влетела в комнату листами,
И одурманив дивными духами,
Вмиг опьянила, словно бы вином.

Собрав листы её – одежду королевы,
Я аккуратно положил их на столе.
Всё это время, ветер выл, во мгле,
От ревности. Шалили, видно, нервы.

Пересмотрев осенние наряды,
Сложил букетом их, и  в вазу водрузил.
А запах осени, по воздуху парил,
Она везде была:  и за окном, и рядом…

Там, за окном, она роняла слёзы,
А сидя рядышком, читала мне стихи,
И наблюдала, что родят штрихи…
Я в это время рисовал берёзы.

В букете был берёзовый листок.
Он послужил, наверно, вдохновением.
Я рисовал его, под ветра дуновением,
Как ветер обломал вдруг черенок.

Листок летел над перекрестием дорог,
Сияя золотом, в лучах, как оперением…
Но вот в букете лист…
Не нужно быть и гением,
Чтобы понять, он птицей стать, не смог!

-Рисунок грустный твой,  - шепнула тихо осень,
И уронила на стекло слезу.-
По-твоему, я только грусть несу?
А красоту и  в небе вечном просинь?..

Ты, только что, хвалил мои духи
И восхвалял одежду королевы!..
Хотя, прости! Всё это мои нервы…
Да, как у всех, и у меня грехи!..

Через минуту, позабыв про всё,
Она опять кружилась, с ветром, в танце…
Свет фонаря плескался в листьев глянце…
Я, на букет смотрел, на дар её.