Такая красота, что не пройти

Такая красота, что не пройти
Мне мимо этой радужной картины,
В которой день – фужер или потир:
Из бронзы, серебра, камней старинных.

Мерцающий природной красотой
Осенних клёнов, ясеней, берёзок,
Кругами волн от уток над водой
И в срезанных цветах кустистой розы.

В холодном дне, в тиши его, в дожде,
В зеркальном отражении сиротливом
На тротуаре скользком, как уже,
От заморозка ставшего сонливым.


В мгновениях окружающего дня,
Где листопад, как золото Маккены,
В том фильме старом, что потряс меня,
Как зрителя, богатством с мыслью тленной.

Ещё секунда и вечерний час
Накинет на  природу чёрный плащик,
А с ним и день мерцающий  погас,
Сыграв, как говорится просто, в ящик.

И счастье в том, что осень  не пройти,
Не задержавшись, чтобы восхититься,
Фужер ли опрокинув,  иль потир
С живой водой из собственной десницы.

Такая диалектика, увы,
В осеннем дне,  который окружает,
Дописывая строчку у главы,
Что книгой жизни часто называют.