Марк Шагал

Минуя дом, придумав осень,
Я задеваю иглы сосен.
Они, как варежки – незлые,
Из детства радости земные.
Внизу река, покой, прохлада,
Упавший на колени лес,
Он отражение, отрада,
Молитва чуткая Небес.

03.11.2019


Рецензии