Это время чревато разладом.
И, по сути, – не только оно:
Даже полночь с её листопадом
Лишь фрагментами смотрит в окно.
И сочится в мозаику ночи
Звёздный свет сквозь небес решето…
Дробный шаг, словно пульс многоточий…
Но меж строк не читает никто.
Всё отрывисто, выпукло, резко –
Даже в косном уюте квартир.
Но дрожит на окне занавеска,
А за нею – колеблется мир.
На предмет наплывают предметы.
На листву налипает листва.
Лишь глаза молодого поэта
Смотрят в белую бездну листа.
И за гранью обыденной сути –
Различимые сердцем едва –
Возникают ушедшие люди,
Ощущенья, событья, слова.
Через ширму земных декораций,
Где разверзнута малая брешь,
Есть возможность на время прорваться
За отмеренный телу рубеж.
Только тем, кто взнуздает мгновенье
И пойдёт на незнаемый свет,
Это время даёт вдохновенье
И высокое имя – поэт.
Это время чревато разладом...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119110209530
Свидетельство о публикации №119110209530
Рецензии