Мой Пушкин

Поэзия воздвиглась на костях
Утраченных былинных песнопений
С тех пор, как заложил её костяк
Овеянный вневременностью гений.

Случались стихотворцы до него,
Но не было из их числа поэта, –
Настолько бы раскрывшего родство
Словесности и солнечного света.

Его благословенное перо
И посейчас являет нам опору,
Не становясь ни блёкло, ни старо…
Но, как и прежде, – никому не в пору.

Мы все – плоды наследья твоего!
Тобой живёт и держится Россия!..
Как рано потеряли мы того,
Кто был для нас единственный мессия…

Недолго горевала Натали,
Но сколько дев, с улыбкою Татьяны,
В пространственной и временной дали
Строфой онегинской залечивало раны.

Ах, если бы я мог тебе сказать:
«Спасибо!» – но и так меня поймёшь ведь.
Ты – «наше всё»… Но эту благодать
Умеют и унизить, и опошлить.

Ты стал добычей хищного клейма
Огульного ура-патриотизма.
И сходит от елейности с ума
На юбилеях вся твоя Отчизна.

Но, кто из них хоть строчку перечёл
Того, чем жил, того, о чём ты думал:
Так часто ты бываешь ни при чём,
Как будто бы – навеки обречён
Смотреть в слепое поднятое дуло…

«Мой Пушкин» – это тема не для тех,
Кто, будучи и в разуме, и в силе,
Надеется на славу и успех,
Но – часто – забывает о России.

«Мой Пушкин» – это мера доброты,
Прошедшая сквозь беды и проклятья.
«Мой Пушкин» – это я и это ты,
Друг друга заключившие в объятья.