Ему надоело быть снегом

Нет времени отказывать себе
Перекрёсток дорог уже на лбу прицела
Нет времени уснуть
Сон – форма жизни, что надоела
Нажимает курок дорога, она нас пугает неизвестностью
А я у тебя всегда с краю, всегда неизвестен

И пиши свои слова в запущенных буквах
Все читают тебя, ведь ты будущее
В твоих перекрёстных фразах не мелькаю я
Пусть и стою за спиной, обнажаю взглядом
Это не игра по правилам, это твоя жизнь
Следуй за писком эха твоей души

Мне безразлично, что думают обо мне
Не безразлично, что о тебе
У меня есть патологоанатом  со скальпелем
Разрежет любого под Шопена за тебя
И петля палача на мне повиснет
Так шкура последнего звонка телефона сбережёт холод

И висит  плач песни не спетой
Под музыку незнакомой мелодии
Помолись буквам, что писать собирался
У них ещё есть время не скитаться
Когда напишешь, так и останется
Так и станут читать потомки

Заколдовано время, а иначе ни как
В тебе пол жизни просто, пол на слова
Дышал ища полустанки, останавливался проезжая
И глухие стены видел взглядов
Всего несколько капель фраз обронил на ладони снега
Он стал таять… ему надоело быть снегом