Пионы

Вечерний час. И радуга, устав
висеть дугой, легла и прикорнула,
и сонный сад цветами обернула,
и звонкий день лишила всяких прав.

Уже неяркий, приглушённый свет
прикрыл цветы в саду кофейной пенкой,
и кто-то тайный нежного оттенка
добавил и вдохнул в ту ночь сюжет...


Им не спалось. Любовь не знает сна.
Боясь луну спугнуть, они шептались.

Подслушивала их, понять пытаясь,
кустарников зелёная стена.

И майский жук бухтел, сопя в кулак,
припоминая майские забавы,
и пик, и вехи насекомой славы.

И медно тлел оброненный пятак.

Им не спалось. Июньский буйный сок
вгонял их в краску, мучая томленьем.

Так мастер кистью мажет в исступленьи,
живое нанося на полотно.
Но то художник – божий казнокрад.
Как передать букет из ароматов,
что сад пионовый роняет, как караты
к стволам берёз бросает летний град?


Средь тех цветов, поодаль, за межой,
смотрели два пиона друг на друга.
Один моложе – ты, моя подруга.
Другой постарше – я, избранник твой.

Да, ты и я, пионовый дуэт,
друг другу в такт трепещут наши венки...


– Смотри, какие нежные оттенки, –
сказал художник трепетной студентке,
протягивая сорванный букет.