О стёкла трётся ночь.
Сияньем не земным она луной одета.
Меж пальцев пепелится сигарета
И извиваясь, змейкой тает дым,
Рисунком, уплывая голубым.
И в голове топорщатся слова.
И скачут буквы в неуклюжей строчке.
И я уже готов поставить точку...
Но вдруг вползает : - ,, Жизнь не трын трава,,. !
002. 945 О стёкла трётся ночь...
© Copyright: Бэня Брик, 2019
Свидетельство о публикации №119110200285
Свидетельство о публикации №119110200285
Рецензии