Когда мне печально, мне снятся дожди...

Когда мне печально, мне снятся дожди
И улицы серой тягучая слякоть,
Бредовые лица, на стягах – вожди;
А я заблудился, мне хочется плакать.

Безмолвие. Мрак. Вереницы людей –
Безликих, замедленных, словно в рапиде,
Лишённых эмоций, сомнений, идей,
Куда-то бредущих, друг друга не видя.

Я в них различаю родных и друзей.
Я их окликаю, кидаюсь навстречу,
Но так и не узнанный этою всей
Толпой, натыкаюсь на спины и плечи.

И я в исступленье бессильном кричу,
Пытаюсь бежать, но не трогаюсь с места…
Холодные струи скользят по плечу
И чёрное солнце сочится отвесно.

Слепая процессия тащит гробы,
Подыскивать мёртвым глубокие лужи:
Под звуки архангельской медной трубы
Гробы погружаются глубже и глубже.

А дальше – трибуны и хари вождей.
И все с упоением смотрят на плаху,
Где горстке хулителей эры дождей
Смышлёные головы рубят с размаху.

Но из милосердия, вытряхнув мозг,
Их головы вновь водружают на плечи,
Чтоб каждый из них, как и прочие, мог
Расслышать вождей бесноватые речи.

Потом, рассчитавшись на первый-второй:
Одни – в крематорий, другие – в бараки,
Чтоб жизнью и смертью поддерживать строй
Холодной державы, рождённой во мраке.

А вслед им с трибуны хохочут вожди.
И как тут сдержаться, и как не заплакать?

Когда мне печально, мне снятся дожди
И улицы серой тягучая слякоть…