Всё проходит, милый друг,
В этом мире черных масок,
Непредвиденный испуг,
Золото осенних красок.
Уже замечена пропажа,
Немало выпущено стрел
Мастерами эпатажа,
От которых зритель млел.
Были же когда то знаки,
Несходство мыслей и утех,
Кидались в драку забияки
Среди расставленных помех.
Судьба торопит, время лает,
Напрягая песней слух.
И одиночество смущает
Того, кто к лести нем и глух.
Всё проходит...
© Copyright: Яков Зильберг, 2019
Свидетельство о публикации №119110100950
Свидетельство о публикации №119110100950
Рецензии
