Я вижу поэта...

       …Я счастлива, конечно, в сыновьях…»
                Ольга Григорьева

Я вижу поэта, в ней строгую участь апреля:
Когда раскрываются почки и тянутся к свету,
Она на пути за бумагой для ста акварелей,
Короткие строки в уме чёрным грифелем метит.

Стихи, словно капли из-под бересты, на страничке -
В Елабуге это, в Елабуге пишется разно.
Свинцовой печатью здесь век поэтесс ограничен.
Бывает такое же, горем становиться праздник.

Уж больно трагичного много оставили строки
Подвижников смерти и лучших мыслителей века.
А коли весна, пора у синиц брать уроки:
Есть правда, есть ложь, а между - любовь к Человеку.

Вот Ольга в России... Марины прощальное эхо.
Душе неуютно, ведь соединиться не смогут.
Поэты – в музеях, в местах, куда хочется ехать,
Зажечься искрой их, и жить с современностью в ногу.

Крестили не зря в православной купели:
Поэзии преданы и оцерковлены Богом!
Искусство поэта, как песня, что птицы пропели,
Нужна сыновьям и трём внукам, с молитвенным слогом.