Стынет море, и приходит пророк,
И стоит на сырых камнях,
Ждет рассвет, меряет горизонт,
Говорит о последних днях,
Шепчет мне о последних двух,
Говорит про надежды прах
И разорванный узел рук.
Было б глупо, но есть предлог
Собирать всю себя в кулак,
Рисовать мелом ведьмин круг,
Оставаться и оставлять
За собой свой последний шаг,
Будто в вечность к тебе нырнув
И ни разу не умирав.
Море
© Copyright: Волкова Катя, 2019
Свидетельство о публикации №119110108072
Свидетельство о публикации №119110108072
Рецензии