Осень, ноябрь

Как ни крути, но осень странная пора.
С листвой в кострах сгорает наша радость.
Ещё порой мелькнет,  но только малость
И с искрами умчится в никуда.

Цветовая гамма велика,
Осенних натюрмортов и пейзажей.
Но с подтекстом грусти все коллажи,
А в глубине души, щемящая тоска.

По Весне, по ласковому Лету.
По хору звонких, разноголосых птиц,
Не ведающих временных границ,
Как бескорыстных их апологетов.

Моросящие, холодные дожди,
Смешали краски в природе на палитре,
Добавив серого у Осени на митре
И непонятное волнение в груди.

Глаз не радует оголенный лес,
Грязно-серые облака над ним.
Крик вороны над станом полевым,
Что умостилась на разрушенный навес.

И блеклые дома на горизонте...
Словно художник набросал в карандаше,
Рисунок, не заботясь о душе,
Довольный творением в экспромте

Ноябрь, скорее "нечистого" творение.
Снег сменяется дождем, затем обратно.
А осень дни свои теряет безвозвратно,
Столь расточительно, зиме на удивление.

Всё же осень странная пора.
То рыдает горько, то смеется.
Но всегда грустью в сердце отзовется,
Оставаясь на выдумки щедра.
29.10.2019г.