Жил художник один

Жил на свете художник один,
Для людей он картины писал,
И дожив до глубоких седин,
Только видел он что, то рисовал.

Однажды перед чистым холстом,
В своём стареньком кресле сидел,
И размышляя о чём то своём,
На белый холст он смотрел.

Задремав, поникнув седой головой,
Увидел он удивительный сон,
Девушка с неземной красотой,
Указав на холста белый фон,

С улыбкой нежной на алых устах-
Шедевр жизни своей напиши,
То, что в твои витает мечтах,
Изобразить на холсте ты спеши.

Очарованно кисть взял он свою,
И как во сне стал картину писать,
Что в сознании было на самом краю,
На белом-белом холсте проявлять.

Наносились краски мазок за мазком,
Появлялся светлый лик на холсте,
Плыл на нём он воздушным пером,
В своей неземной красоте.

Последние кистью нанёс он мазки,
Отойдя, любоваться он стал -
В одеждах, что воздушно легки,
Девушку-лебедь он написал...

ВИКТОР ФУРСОВ
20.10.2019.