Родному Керчевскому посёлку

 
Как так получилось ведь ты же не стар,
Твоё производство разбито!?
Где те, кто в три смены твой лес выдавал,
Советской стране на прибыток?
 
Где «сплавщика леса», трудяги почёт?
Где шум катеров, лесовозов?
Забыты поля, и никто не идёт, 
Распахивать земли колхозов.

Всё чаще нам мниться, что это тупик.
Всё меньше людей остаётся.
Что помнят могучий для края приток,
Где лес по реке подаётся.

Там берег усыпан каскадом огней,
Их свет отражается в Каме.
Там множество мест для рабочих людей,
Надеждой полны даже камни.

Там утром огромным потоком,
Под песни советских певцов.
Посёлок идёт на работу,
Стряхнувши остатки от снов.

Весь день раздаются от речки гудки,
Работают сплотомашины.
Из брёвен сбивают тугие пучки,
И план выдают коллективы.

В ухоженном парке вечерней порой,
Играют аккорды гитары.
И мерно шагая, знакомой тропой,
Гуляют влюблённые пары.

Закончилось славное время.
Но также ласкает река берега,
И помнит, как раньше в советские годы,
По руслу её древесина плыла…

                Стародумов К.В.