Он французом был с кровью поляков
И не мог безучастно смотреть,
Как на Познань, Варшаву и Краков
Опускается тяжкая плеть.
Он писал и мазурки, и вальсы –
Так легки и воздушны они.
Но дрожали от ужаса пальцы,
От предчувствия страшной войны.
Звук струится, как тихая речка,
Он таинственен, как океан…
Нотный стан, и чернила, и свечка,
И перо, и старинный диван –
Вдохновенье… И музыка льётся –
Инструмент так послушен ему.
Сердце часто и трепетно бьётся,
Это – свет, изгоняющий тьму!
12 – 13.06.19
Фридерик Францишек Шопен
© Copyright: Саша Троян, 2019
Свидетельство о публикации №119110107329
Свидетельство о публикации №119110107329
Рецензии