Сухая осень. Лист, истертый в порох,
покрыл тропинки мелким табаком.
Туманы утром сохнут на заборах,
стекая в землю снежным молоком.
Морозы лижут травы языками
и засыпают сахаром следы.
На ветках иней белыми клубками -
как-будто снова зацвели сады.
О ставни ночи эхо гулко бьётся.
Пунктиром звёздным обнажился путь.
Тому, что было, грустью воздается,
и грусть бы эту как слезу смахнуть.
Ноябрь
© Copyright: Виктор Воловчук, 2019
Свидетельство о публикации №119110105027
Свидетельство о публикации №119110105027
Рецензии