"И жизнь, как сон!
Кому тот руку
Ещё не раз
Мохнатую пожмёт?.."
Он, как оглох, мой пистолет.
Ношу его я столько лет,
А от него - ни звука!
Не оставляет мокрый след
На трассе пролетевших лет
Тот, устаревший, сука!
Но стоит мне уйти, как он,
Естественно, проснётся!
Но кто услышит его стон,
Когда вокруг кровь льётся?..
Спи сто лет!
© Copyright: Зубков Константин, 2019
Свидетельство о публикации №119110100408
Свидетельство о публикации №119110100408
Рецензии