Три бутылки

Спрядут на небе саван из снежинок,
Накроют город. Тонкая вуаль
Падёт под ноги. Стекла от бутылок
Насыплют в лужи, явно не хрусталь.

Разрежут ткань дорог машин разъезды,
Портной раскрой начертит наугад,
Пунктиры проведет к дверям подъездов,
По моде будет шить, не просто так.

Раздетых много, не обутых тоже,
И никогда им юга не видать,
Уральская земля родней, дороже,
Вросли корнями, их не оторвать.

Продрогнет на обочине подруга,
Дизайнера с утра устанет ждать,
И выйдет из застенчивого круга,
И глазками начнёт вокруг стрелять.

Один прохожий, и второй ,и третий -
Все смотрят под ноги, на тонкую вуаль -
Останется игривый взгляд в секрете,
Придёт ноябрь, закончится февраль.

А был бы кто художником, к примеру,
Не смог бы перед взглядом устоять,
И обнаженную продрогшую фигуру
Он бы в картине стал изображать.

На то и краски и воображение,
И зоркий взгляд, и тонкая душа,
И с трёх бутылок пива ощущение,
Что жизнь, без вариантов, хороша.