Как пьяный художник пропивший - Дневник, которого

***30 августа 1991-го
Как пьяный художник, пропивший последние краски,
в отсутствии слов задыхаясь и свежего воздуха,
стоишь на юру и молчишь, опасаясь огласки
истерик своих и дороги без света и просыха.
Привычный мир вывернут наискось странными мыслями
и в мешеве мнений и истин, пути согласующих,
деленье толпы на продавшихся и независимых
вдруг стало неполным и вовсе не всеописующим.
Империя пала, что, в принципе, дело обычное,
но не без эксцессов, и сквозь эпилоги ненужные
совсем уже неясно, что будет и что делать нынче нам:
сушить сухари или всё ж таки чистить оружие.
Но как бы то ни было, небо вечернее розово,
и как бы то ни было, нивы весенние зелены,
и как ни юродствуй, Россия осталась берёзовой,
и в избах крестьянских по-прежнему стены побелены.
Всё то же: чёт-нечет, быль-небыль, мужчина и женщина,
сумятица — днями, а вечером — музыка из окон,
и кипенью нынешней гении также обещаны,
как сто лет назад, и как триста и, в общем-то, испокон.