Каждый по-своему

Каждый по-своему сходит с ума.
Лето прошло. Наступает зима
(то есть случается осень вначале)...
Каждый по-своему бродит в печали.
Грустно народу в стране дураков:
"Мы-то хорошие, мир не таков.
Нас унижают, и все нам не рады,
вы без России подохнете, гады.
Мы - это сила, а вы шелупонь..."

Лето прошло. Я смотрю на огонь.
Он пожирает нелепые строки:
"Каждый по-своему". "Мы одиноки".
Что за проклятье повисло на нас?
"Нефть перекроем!" "Платите за газ!"
Странное дело - родиться в России:
что ни кабак, разговор о мессии.
Ждут-не дождутся вождя из вождей:
"Ты о державе своей порадей!
Любишь Россию? Пугни русофоба.
Нас называют - "Смотрящие в оба".
Мы, молодежь, для того и живем..."

Каждый по-своему пишет в альбом.
Пишет и после - "а ну его в топку"...
В полном тумане нащупал я тропку,
тропку к стихам, выходящим из прозы...
Каждый по-своему встретит морозы.
Но поначалу случается осень
и ледяная - безумная - просинь.