Он царь, и без доспехов не к лицу,
хотя бы шлем лишал его обзора -
служил, как крышка гроба мертвецу, -
уже не видеть не считал позором,
как он бескрайнен, им презренный мир, -
как не вмещался в царствия границы -
ведь, души не загнать на бренных пир,
а лишь на нём в угарном сне забыться -
в себе закрыться, праведном таком,
себя считая зеркалом потрясным...
а что ж с тем непослушным завитком -
ему ж всего труднее в дне ненастном?
но не царю вопросы задавать -
он щит несёт с мечом нелёгкой ношей,
а бой своим - так это ж благодать -
никто потом не скажет, что заброшен...
ну, разве только сброшен со скалы -
ну, списан за невинное усилье,
нет, не чего-то, а собою быть, -
царю, собою быть, ведь,не случилось...
Он царь, и без доспехов не к лицу, хотя бы шлем ли
© Copyright: Марк Философф, 2019
Свидетельство о публикации №119103108948
Свидетельство о публикации №119103108948
Рецензии