Ф. С

жил поэт в снежно-белой комнате
в серо-сером ненастном городе
в несчастной чёрной стране
помните?
город кардиограммой сердечника растянутый вдоль горизонта
овидий в снегах пишет письма с тучкова понта
пугает ближних неблизких привычками пагубными
любит сладкий чай мармелад и пирожные с ягодами
что останется нам от него того вовсе не надо нам
раскатившимся по пустоте мёртвых слов ленинградами
звали когда-то поэтом
больше поэта нету
стало вокруг тише
просто поэт вышел
внутрь себя вышел
вдоль горизонта крыши
смерть вынимает из рукава джокера и крыть нечем
как бы хотелось мир этот на прощание высечь
в серое небо дымят крематориев печи
уменьшая объёмы и так сомнительных высей
сокращая полёт и так ограниченных мыслей
овидию нечего жечь кроме собственных писем
впрочем ещё обещали овидию вечность
только беда не нужна овидию вечность
и цепляясь за жизнь он шепчет
страхом смерти душа перебита
как в ночном петербургском дворе
мы скончаемся от декабрита
заблудившись не в том декабре