Я нырнул в глаза.
Море и гроза.
Линия меж них-
Там рождался стих.
Синева и блеск,
А над ними треск,
Молний острота.
Там пошла строка.
Ветер рвал волну,
Будто рыл ко дну.
И волна рвалась,
И строка далась.
Только там возьмёт
Творчество свой мёд,
Где слова и звук
В бой тебя зовут.
Так и я держал
За эфес кинжал.
Запекалась кровь -
Стих бывал готов.
девятый вал
© Copyright: Илиас Ганийский, 2019
Свидетельство о публикации №119103100679
Свидетельство о публикации №119103100679
Рецензии