Мастера умирают... Лина Костенко

Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.

І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
Метушлива бездарність отари свої пасе.

Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони – як Атланти.
Держать небо на плечах. Тому і є висота.
---------------------------------------------------------
Мастера умирают, оставив нам память, как рану.
В барельефах печали их время застыло уже.
Подмастерья такими искусными долго не станут.
А работа не ждёт, надо делать, хоть не по душе.

И приходят тогда беспардонные сотни-проныры.
Потираючи руки, хватаются рьяно за всё.
Пока гений стоит, и в глазах его – влажно и сыро,
Суетливо бездарность большие отары пасёт.

Какой дивный пейзаж: косяками проходят таланты.
Только небо седьмое пригнула себе суета.
С мастерами – полегче. Они – как столпы, как Атланты.
На плечах держат небо. А значит – жива высота. (31.10.2019)