Умирает наше лето, тонет в северном дожде.
Было ..надцать и немножко в страшном, странном ноябре.
Память, тоненько скулила, серый, мутный мир творя.
Пробиваясь, близоруко, сквозь судьбу без фонаря.
Слов не будет. Только слёзы, горечь, стыд или вина.
Слишком подлинно все было, слишком длинно иногда.
Горло высохло, глоток бы, время покатилось вспять.
Небо драму закатило, на ногах бы устоять.
***
© Copyright: Рашель Меррабэ, 2019
Свидетельство о публикации №119103105931
Свидетельство о публикации №119103105931
Рецензии