В семнадцатом году...

Я вижу сон один из тех, что будит на заре –
Отчаянья крик, как солнца блик,
В мутнеющей  воде…
И будто бы из темноты являются блага
Молочных рек, кисельный брег,
Великая Страна…   
            
           Нынче от прошлого  –  «дубль-труба»,
           Власть кукловодов, столица и гимн;
           И реки текут неизвестно куда,
           А берег кисельный –  недостижим
           Долго ли будем «чинуш» мы терпеть? –       
           Если бы всех выбирать "на духу" –               
           Время покажет, кому отмереть
           В семнадцатом году…

Я вижу сон, но  в этот раз мерещится чертог:
И «Ближний круг» нечистых  рук
В нем,  делит  наш «пирог».
Наивно ждать, что каждый тать взмолится на кресте:
«Какой же прок от сундуков
В загробной жизни мне?»

           Нынче от прошлого  –  «дубль-труба»,
           Власть кукловодов, столица и гимн;
           И реки текут неизвестно куда,
           А берег кисельный –  недостижим
           Долго ли будем «чинуш» мы терпеть? –       
           Если бы всех выбирать "на духу" –               
           Время покажет, кому отмереть
           В семнадцатом году…
           В семнадцатом году…
           В семнадцатом году…