Солдаты в ангельских шинелях... Критиканам

Рецензии

Здравствуйте, Имярек Бриз. Не хотелось бы наше знакомство начинать с критических замечаний, но что делать, если таковые имеются:
"А ты была... Кто только снится/ В том трепете нашИх ресниц..." - здесь сбой ритма и жуткий спотыкач! ))) Хотя, исправляется элементарно: В том нашем трепете ресниц - но можно подобрать какое-то другое слово, т.к. "наших" повторяется многократно, а это портит стихотворение в целом.
С уважением.

Игорь Шведов 20.06.2020 10:29 •

Да)

Не хотелось бы...
Тем более когда критика ради критики?

Спотыкача как вы вульгарно выражаетесь нет:

В вашем странном прочтении нашИх...
Ударение в первом слоге нАших.

Полностью

А ты влетела белой птицей,
Вдруг потерявшись в небесах -
Где дрогнули твои ресницы,
Увидев свет в моих глазах...

А ты была... Кто только снится?
В том трепете наших ресниц -
Там мы летим сквозь все границы,
Крылом касаясь белых птиц...

Крылом касаясь занебесья
И откровений синих звёзд -
Где тает наша птичья песня,
Дрожа на бликах
звёздных
рос...

Спотыкач явно где то не у меня...
Извините, что огорчу вас - мне ваша тм совсем не трогает душу.
Почему?

Ваша визитная карточка:

Что есть поэт?
Игорь Шведов

Что есть поэт? Дитя стихии,
Живущий продолженьем снов,
Поэзии перипетии
Ему порой и хлеб и кров.

Из мыслей образов ажурных
Крючками рифм плетет он сеть,
Забросив чтобы её в душу,
Умом и сердцем завладеть.

Всегда потребность ощущает
Стихов материю кроить,
И бьётся мысль его живая,
Судьбы поэта вьётся нить.

Переживаний и сомнений,
Ночей бессонных верный муж,
Творец идей и настроений,
Избранник своенравных муз.

Паяц на жизненных подмостках,
Изящных аллегорий друг,
Пороков бич нещадно хлесткий,
Которых множество вокруг.

Он – вечность с детскими глазами,
Он – озарения ловец,
Вино, что старится с годами
В сосудах внемлющих сердец.

Вместилище вселенской боли,
Сосредоточие любви,
Он – многоточие эпохи,
Бунтарства дух в людской крови.

Бахвал признанья некрологом,
Он эпитафией прошит: -
«Здесь Тварь, отмеченная Богом,
Стихом покаявшись, лежит»…

- Потому что без души.
Совсем.

Стихи пишутся сердцем, а не ради сетей - как вы странновато выразились...
Так же как и ваша рецуха, написанная дешёвой популярности для!

Некролога не будет.

Прощайте,
Паяц на жизненных подмостках.

Нечто...

пс

Впрочем, спасибо...

Доработать не трудно...
Редактирую обычно через год.
Когда станут несколько чужими..

Но вот то - чем вы пишите...
Уже не переписать.

Ваше Бездушие.

Жаль.

Всего.

Ещё одна визитка?

Апатия
Игорь Шведов

Я в апатии лежу,
В потолок пустой гляжу,
Отыскать хочу идею,
Ничего не нахожу.

Липкая апатия
Льнёт ко мне в объятия,
И рука сама находит
На груди распятие.

И шепчусь я с Господом: -
«Пропадаю пропадом.
Сам не знаю, что мне нужно
В этот миг, а что потом».

Как чурбак с глазами,
Башкою и руками
Золотыми, но достались
Кому – не знают сами.

До черта способностей,
Вроде, есть возможности.
Не то лень, не то сомненья
Строят стену сложностей.

Замурованный лежу
И ответ не нахожу,
Почему, к чертям собачьим,
Злость в себе не разбужу?

Чувство, будто я в гробу,
Наложил на жизнь табу.
Годы лучшие со свистом
Время вытянет в трубу.

И шепчусь я с Господом: -
«Пропадаю пропадом».
- «Да, живи, чудак, не майся.
Я прощу тебя потом».

Пустота...
Критикующая.

Имярек Бриз 20.06.2020 14:03

Да!

Удивило...
Почему в нашИх...

- ударение на втором слоге?

Мы на разных языках пишем?

Имярек Бриз   06.11.2020 21:02   •   Заявить о нарушении