Полет

Они летят беспорядочно
как порванные за ночь сети.
Голоса черными лепестками
бьются о землю.
Их давят колеса
и ноги
в стальных подошвах.
Они летят в туман,
свитый из выдохов
к богу.
Все мимо.
Земля низко,
а небо выдумано влет.
Между.
Между.
И вперед -
без цели
и смысла.


Рецензии