Мой прадед

Мой прадед был поэтом,
Писал понемногу стихи.
Был учителем в школе,
Чему-то учил ребятишек.

Но а в двери страны
Постучала однажды Война.
И ему,как поэту,
Уж было совсем не до книжек.

Он просился на фронт,
Но приказ военкома суров:
"Кто-то должен в то время
Работать в тылу на Победу".

И он с мыслью одной,
Что когда-то прийдёт его срок,
И на фронт всё равно
Я быть может когда-то уеду.

Но а бабы в деревне
От жизни становятся злей:
"Вон кулакский сынок",
И совсем не давали прохода.

Всё шипели,как змеи,
Учителю тихо вослед
И не смог он стерпеть
Отношенья такое народа.

Сняли бронь,
И уехал мой прадед на фронт.
Он погиб в двадцать пять,
В Могилеве был прах похоронен.

И прожил он немного,
Но как на Руси говорят,
Славы он ,как солдат,
Был тогда и сегодня достоин.

Так сотрите слезу,
Не грустите о времени том,
Я хочу чтоб на лицах
У Вас засверкали улыбки.

Я должна за него
И за тех,кто тогда не дожил,
Долюбить, дострадать,
Дописать
И дожить свою жизнь
Без ошибки!



В день политических репрессий
Посвящаю моему прадеду
Федору Карташова,деду,отцу,
И всем ,тем кто пережил
Годы репрессий, тем кто пережил
Войну .И светлая память
Тем, кто не вернулся домой.