Ноябрь уже заглянет скоро.
Листва к нему неравнодушна,
И нет печали, нет укора.
К всему Душа моя радушна,
Но личность - нет. Она конечна.
А что конечно, скоротечно.
Она - конечность мелких взглядов,
Полна тревог, полна обрядов,
И видит мир как преступленье,
Где кто-то прав, кому - гоненье.
И так скитается; всё ищет,
Чтоб интересней сделать быт,
Но родословной почерк смыт,
И поиск вечно нерв трепещет,
Так не поняв, что наслажденье
Всегда доступно; адрес прост:
Умножить Сердца излученья,
В игре открыть чтоб Счастья рост...
361
© Copyright: Валерий Преображенский, 2019
Свидетельство о публикации №119103009289
Свидетельство о публикации №119103009289
Рецензии