Когда б вы знали

"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...",
Как много разных глупостей и вздора
Поэты сочиняют иногда.

Гонясь за красотой, пустые мысли
Рифмуют нам за строчкою строка.
Глаголы в каждой строчке перечислят,
Чтоб рифма в них была наверняка.

Иных читаешь, и даёшься диву,
В стихах у них мудрёные слова.
Но как-то всё уныло и тоскливо,
И смысл стихов понятен мне едва.

Другие стих как кружево навяжут,
Напишут нам тома в единый миг.
Им лишь бы отличиться эпатажем,
Чтоб было видно, как поэт велик.

А есть ещё, напишут пару строчек,
А в них рябят и прячутся слова.
Там через слово много многоточий,
От них моя кружится голова.

Стихи приправят приторно елеем,
Где в каждой строчке много о любви.
Не видела стихов таких глупее,
Но наш поэт любовью плодовит.

Ещё про осень, где листва желтеет,
Летят обычно к югу журавли.
А летом солнце яркое краснеет,
Весной широких рек у них разлив.

Всё это хорошо – любовь, природа,
И на душе, конечно благодать.
Слова читаю те же год от года
И все поэты тоже им под стать.