Не вписанная в страницу тетрадь

Так мало поэтов, что пишут стоя надев на себя талант
Малокровием здесь не пахнет, по другому пахнут вены
Становится живым на коленях абсурд
И заворачивать обратно нет времени
В пустом теле нет души, а душа явно всего тела хочет
Заворачивает обратно оглобля сны, проснутся дорогой хочет

Пустая вода в жестяных вёдрах коромыслом плечи давит
Невмоготу пить из сухого глотка губам горла
И дорога пылит заснеженным зноем дальних странствий
Противопоказана остановка на пути стоп – крана
А мы идём по чёрным отметинам волосатых родимых пятен
А мы не жуём хлеб коркой, мы мясо с костей глодаем
И незабудки стали цветами от того, что забыли
Кем появлялись на свет, даже ночами

Жуёт деревянный крест гвозди
Так же жуёт деревянный гроб свою ношу
Поклали, сложили, заколотили, вынесли
Несут теперь недалече, там, где могилы
На руках вздулись вены, на лицах – похмельная бледность
Грех судить нам всё, что нам сгодится

А я открываю тетрадку, там много всего написано
А я разжигаю камин, выдираю листы
Что быстрее сгорит – листы или буквы
Да не сгореть тому, что вечно во мне сидит
Смотрю уже пьяный в окно, за ним не знакомые снежинки
Каждый раз заново знакомлюсь с ними, устал
А впереди ещё одна, пока не исписанная страница
И новая тетрадь