Бывает время меж зимой и летом:
Уходят мысли о людской молве,
И ты тайком становишься поэтом,
И гладит ночь тебя по голове.
И в поздний час стоишь ты, удивлённый,
В тот час, когда в округе ветер стих,
Когда, одежды скинув, стынут клёны
И первый снег спешит укутать их.
Тогда бродить так вольно до рассвета,
Оставив дом — кирпичные тиски!
Взгляни: вся роща в белое одета,
Мир белым стал, и больше нет тоски.
Посреди осени
© Copyright: Любомир Орловец, 2019
Свидетельство о публикации №119103005868
Свидетельство о публикации №119103005868
Рецензии