Посвящается бабушке

Бабушки — это ангелы. Они даются Богом, что бы они растили принцесс. Я каждый день вспоминаю свою бабушку, помню её шершавые руки и всегда грустный взгляд. Я не знаю о чём она думала, не знаю, чем она жила, я просто её помню.
В далёкую Туркмению она приехала в пятидесятых, что их занесло в эту жару? Она говорила, что бежали от голода и Сталина. В Туркмении его было не так много. 
Бабушка любила своих внуков, кого-то больше, кого-то меньше, это не важно, она просто любила своих внуков. В доме всегда пахло выпечкой и спиртным. Тогда мне это нравилось, это был такой родной запах.  И зачем счастливой девочке много знать? Как говорила моя бабушка меньше знаешь, лучше спишь. Жаркими туркменскими ночами, она поливала двор из- шланга, и комнату окутывали невероятные запахи, яблок и винограда, ночи были такими бархатными и волшебными.  Она накрывала меня простынёй и крестила на ночь.  А я просила перекрестить окна, так для полной безопасности. Хотя Бог в нашем доме был не в почёте. Мама работник Совмина и дед после плена этого не признавал. А бабушка верила, и делилась этой верой со мной. Так тихонечко, по секрету.
Бабушка разрешала всё, первая любовь, первая сигарета, я от неё не скрывала.
Она не высказывала своего мнения, она принимала всё как есть. С годами и  я этому научилась.
Таких сильных людей сейчас очень мало.  Но я стараюсь так же любить, без остатка, так же принимать жизнь. И так же воспитывать свою внучку.  Потому что жизнь такая жестокая штука.
А бабушка хоть чуть, чуть дала почувствовать себя принцессой. Больше таких ощущений у меня не было никогда.