Мне приснился лютый сон, дива невидаль,
Будто я – казак донской – Емельян,
Души сродные ловлю словно неводом,
Кто-то скажет, мол - буян, да не пьян!
Мы коней перекуем да по-новому,
Все подковы на французский манер,
- Лучше б души заменить, не подковы нам,
Мне шептал во сне старик-старовер.
А потом грабеж, расправа, насилие
Бить своих не то, что турок кромсать,
Или ты со мной пошел твердо, или я
В Бога душу пролечу твою мать!
На Руси Иуды не переводятся
И сдают меня, чтоб шкуру спасти,
В деревянную клеть, при народе всем
Мой последний опрокинули стиль.
Что б из уст не обронил я ни зернышка,
Ни полслова, про интрижку господ,
На пути моем смерти позорнейшей
Ищут псы, своей тайне в оплот.
Я проснулся: - Вдохнуть, не сутулится.
За окном зима, и та - не нова…
Над машинами с метелью по улице
Пугачевская плыла голова!
Лютый сон
© Copyright: Владислав Савенко, 2019
Свидетельство о публикации №119102909438
Свидетельство о публикации №119102909438
Рецензии