Альфрэд Лихтэнштайн. Вечер

Дома крахмально стынут у оград.
Пусть воробьём вспорхнёт твой взгляд.

Садятся мухи на лицо твоё меж тем —
Не чуешь, Куно, мельниц вечности совсем?

Буравит дырки в голове огарок-шпиц.
Гляди, луна к сему — горчичница убийц.


Рецензии